Mercredi 12 février 2014, 8h08. Gare centrale de Tokyo. J’ai mal dormi, réveillée en sursaut par la douleur après avoir donné un violent coup de pied dans le mur qui borde mon lit. J’avais pourtant renoncé à revoir Akira pour passer une bonne nuit. La matinée est froide. Sur le quai 21, le haut parleur mentionne tous les arrêts du Shinkansen vers Sendai. Je n’en entends qu’un, Fukushima… Trois ans que ce nom résonne dans le monde entier. Je me souviens de nos (...)